Nunca procurou o caminho fácil. Para ele as rectas eram a pior distância que poderia percorrer. A sua vida precisava de montanhas, abismos. Precisava ser ele a desbravar os caminhos para metas que mais ninguém compreendia.
Complicava.
Sempre complicava, mas porque desejava que a sua existência fosse uma história de conquistas.
Tudo o que era simples, não era para ele. Era preciso risco, dor, sofrimento até, mas tudo isso lhe garantia a glória na chegada.
Aí, refrescava-se nas gotas do seu suor. Olhava para as feridas e gozava com o ardor e o sangue a escorrer.
Como era agradável saber que tinha olhado a morte e vencido.
Depois de um breve descanso, com as feridas ainda mal saradas, atirava-se de novo à contenda.
E nos altos e baixos, na montanha russa que ele próprio tinha desenhado,  entregava-se a delírios insanos, que o anestesiavam. Assim, debruçava-se no abismo com um sorriso nos lábios, ria da arma apontada à testa e zombava dos mais ferozes inimigos.